discontinuidad

"No era eso, de todas formas, lo que queria decir. Entre mi observacion del traunseunte que, al final, perdi enseguida de vista por no haber seguido mirandolo, y el nexo de estas observaciones, se me inserto algun misterio de la desatencion, alguna emergencia del alma que me privo de continuidad."

Pessoa
(Me pasa todo el tiempo)

Is the critic done for?

'But there's also this: the writing isn't valued anymore, and not only because there's a certain amount (not much) of decent writing to be had on the net, for free. Interesting expository writing, the kind that only a few writers can write, the kind that takes a retained high school education to read and understand, is just not considered of value in our culture. By evolution or design (I'd vote for the latter), we're much stupider now than we were 40 or 80 years ago, a simple fact that can be proven to any fool by a comparison between 1968 and today, by way of the two eras' political speech rhetoric, song lyrics, movie content, fiction bestsellers, primetime TV programming, magazine syntax, school curricula, so on and so on. If we as a culture couldn't find the interest and patience for, say, A.J. Leibling or H.L. Mencken or George Santayana or Rebecca West or Bertrand Russell or George Orwell — and, if they were writing today, no interest or patience would be expended upon them at all — then paying talented writers a staff wage nowadays makes no practical sense. Writers who can hit that middle ground, the one without demanding subclauses or allusions, etc., are a dime a dozen, and do not need to be kept on retainer. If writing in America is a matter for the common denominatorship, then we're all freelancers, and we'd better face up to it.'

Michael Atkinson: porque los criticos no deberian darse mucha importancia...y los bloggers tampoco.

Iwant to amputate your guitar hand and graft it on my own

He vuelto a sonar de noche.
Sorprende volver a encontrarse en ese estado, boli en ristre, deshojando, deshojandome, freneticamente.
Una proposicion secreta y poderosa, porque que mas da, este momento es unico, irrepetible, y mejor lo empleamos en la alegria, en la disposicion, en cantar alto.
O en sembrar esperanzas, lenguajes secretos, billetes de avion.
Cualquier cosa mejor que dejar el tiempo pasar sin sentirlo,o sintiendolo clavandose en la piel, dejando huellas inutiles, porque no hice nada por evitarlas.
Mejor asi, optimista y bold, very bold.


"I am not one for cheesiness. Things that make my feet touch the clouds, my heart all fuzzy like cotton candy and my head like irridiscent soap bubbles I'd rather say in a bland, straightforward manner laced with what i like to imagine as wit. I believe that human emotions are rather limited; what makes them unique are the reasons that bring them about. And how one expresses them.

I do not like explaining, but in a rare chance and if you call within twenty minutes, you get a free, you heard it, a free bag of nothing. I fancy telling you about why I'm happy right now. I think reading this when we get into a fight again will make you feel better and call fifteen more times until I feel sorry for you and answer the phone. Also, your birthday is near. Consider this as a pre-birthday thing. Although I'm still a little upset about you going to spend your birthday with your frat.

That said, these are the reasons why and how you make me happy.

You are a patronizing bitch. You are six years older with double majors and undoubtedly, you know more than I do. Whenever I make a blooper that reveals how ignorant I am about everything in general, you correct me, I pout a bit, and then you take your correction back. I find that horribly funny. You know and I know that I'm wrong but for the sake of that little joke between us you lower your pride a little. I appreciate that very much.

Iwant to amputate your guitar hand and graft it on my own. Do you know that you make me fall in love with you every single time whenever you play the guitar? I cringed at that sentence goddammit. I must be improving. I bought a guitar just so you coulplay when you visit me at home.

You snore cute. I laugh internally whenever you fall asleep and snore within five minutes after you say something. Sometimes it's three. I know I know it's cute now but if and when we get married and shit it's going to be a problem. Because I don't snore. And I always believed in equality. Then again, I hear that couches are quite comfortable places to spend the night in.

I like your eyes. They look at the world in such a delighted manner that I think you are high with pot all the time. Actually it's the first thing I noticed about you, your pair of eyes. Thank your mom for them—those are hers. If you didn't have them things would have been different, because then you wouldn't be able to look at me like that moment you walked in at Ortigas Park 45 minutes late for our first date. And me sleeping already!

You take very good care of me. I am a very demanding Special Bother—I want all your time, your resources, and your soul if it's edible. I always assumed, and I still do, that finding a man who can put up with me is a rare thing. I'm fussy and fickle, shallow and mean. I try to sound smart and deep and philosophical but I'm all just made of bitch and rot. And I'm actually not sorry about that because I like myself that way. And you? You can take all that. Thinking about it makes me woozy.

Most important of all, you're not boring. I can share things with you and know that you will understand. Whether I start talking about philosophical or political bullshit (which I do now rarely because I find that it's all really pointless and I'd rather talk about Wowowee or Claudine and Piolo), you get me. I can tell you stupid details about my day and you'd sound mighty interested until you fall asleep ten minutes later—don't worry I find that funny, you snore so. I like it when you don't agree with me and when we argue. Remember that argument about atheism in the cab one rainy night? And the radio blaring out El Shaddai? That one's a funney.

Get a medal and a felt-tip marker. I'll write I love you on it.'

deliciosa declaracion de amor que he encontrado por ahi, pense que mejor nos reimos juntos.

Mind you

Someone gave me a piece of advice: write intently, for five minutes, every-single-day.
I am starting today.
It is not for sure that such noble exercise will improve my skills anyhow, but again, there is nothing absolutely sure. So let's give it a go, just in case.

I don't know what's happening, there is no melancholy anymore, just determination and vague plans, and maybe that's the cause I cannot compromise myself to any chosen book.
I happen to jump from Otis Ferguson to Graham Green, and, although entertaining and stimulating, I come to leave it aside after two pages and rest my eyes in the boxes still filled with memories in some corner of the room. I bought two windows, you see? And now think I should go back to them; Alejo Carpentier and his General sound much more impressive in English, even when(or perhaps because) I don't interrupt my reading to look for treacherous words in the dictionary.

I can see that, you could argue, but then...do I care what you think? It's MY vocabulary we are dealing with, honey. And I choose when it needs to be boosted, improved, increased.

It is a pity I can no longer concentrate on one thing more than five minutes. Time is out!

I will never (ever) be a cyborg

Por eso no me interesa perder mi tiempo aqui sentada, navegando.
Menos mal que paso de Facebook, Myspace y todos esos rollos marimorenos.

Humm,error on page. Fuck it!
Hartica me tiene la tecnologia.

Ala, a Youtube a ver Too Long, de Yael Naim, que es una maravilla y el petardo de mi blog no me permite subirlo.

Un pensamiento que no viene a cuento se me va a Montevideo, donde a estas horas espero que Mario este de vuelta en casa, sin Luz, pero curado.
Ay amigo, malditos los anos que pasan.

El placer de ladrar

Debido a mi incultura disfrazada le descubri muy tarde, aunque me sonara su nombre, en aquel curso de critica de cine y television, alla por el ano 2003.

Una pardilla inepta destrozaba el texto sin pudor o consideracion algunos, lo que me obligo a pedir la palabra y continuar diciendo lo que el queria decir, como debia ser dicho. Me emocione, se emocionaron, y un silencio reconocedor y admirativo se apodero del auditorio. (Se me da bien leer en voz alta, pero el merito se lo atribuimos al texto, que conste)

Quiero escribir sobre cine porque el me enseno que se puede hacer con ironia y en espanol, ademas de quedarse uno mas ancho que largo poniendo a parir a toda Europa y parte del extranjero. No es el mas ortodoxo o comedido, al contrario, la pasion se escapa de entre los renglones cuando evoca conversaciones, describe escenarios, presiente intimamente a los que observa.

Es sagaz, entretenido y cabron. (Cualidades todas imprescindibles en el hombre ideal)Sabe transmitir como nadie su adoracion a la pantalla grande, y ha leido tochos aburridisimos y embrollados de teoria del cine a los que se cuida de calificar como 'tochos aburridisimos y embrollados'. (su puta madre, estaria pensando, con esa locuacidad que le caracteriza).

No deberia esto convertirse en una oda u homenaje, asi que no me enrollo mas, que hay muuchas peliculas que ver todavia. Carlos, no te enfades conmigo por no ir demasiado al cine, y disfrutar de mis peliculillas de forma sucedanea y reducida, pero...sabes cuanto cuesta una entrada al cine en Londres?? Una, que sigue estudiando.

Le quiero porque...

http://www.elpais.com/articulo/cine/Voy/cine/luego/vivo/elpepuculcin/20080509elpepicin_4/Tes

Buenos dias sr. Boyero, mi pregunta es sencilla. Usted dice que al cine no va, pero yo tampoco le veo en ningun pase de prensa... entonces ¿dónde coño ve usted las películas?
¿Cuándo cojones he dicho yo que no voy al cine? Por desgracia, últimamente me toca ir a los pases de prensa y ver a gente como usted. Perdone que no me fije demasiado.

ray me confronta y me dice...

boomp3.com

futuro

Algo o alguien puede matar mi futuro, pero quiero que sepas que mi futuro no es suicida.

Mr Mario Benedetti

Instrucciones para Vaiven: leer desnudo a la luz de una vela mientras te acarician la espalda.

Calentura

Ahora pienso que la primavera la lleva uno por dentro. Aunque llueva, si dentro de ti hace sol, no importa tener que llevar guantes a finales de Abril. Ni pillar una estupida gripe que te deje las anginas como trapos. Ni que te salga una verrugita solitaria y suicida en el cuello.

Si hace sol por dentro, alumbra con tal fuerza que uno lo ve todo calentito.

Err...why are YOU single?

Dichosa preguntita. Repetida hasta perder significado.
Sera porque una, ademas de guapa, inteligente y estupenda, es tambien selectiva. Ni mucho ni poco, lo que me parece.
Sera que ultimamente no salgo mucho, y cuando salgo no lo hago con pretensiones, sino para desfogarme y pegarme dos bailes. (la cara del idiota al final de la barra....que no tio, que no hay nada que hacer.)
Sera que es cierto que hay pocos hombres buenos, aunque yo me inclino mas a pensar que algunas se conforman con cualquier cosa.
El mundo esta lleno de parejas que se conforman con lo que hay.

Respuestas:

1. Porque nunca me iria con alguien como tu.
2. Porque en realidad soy posesiva de la ostia y no me duran ni dos semanas, anda con cuidado.
3. Porque yo no le lavo la ropa interior a nadie.
4. Porque los ingleses sois unos sosos irremediables.
5. Porque los tios aqui os creeis que os van a llevar al altar despues de una noche loca.
6. Porque el hecho de que pase una noche contigo no significa que me puedas mandar mensajitos cada media hora durante una semana.
7. Porque yo, para mi, quiero lo mejor. (mirada significativa...)

Tengo mas, pero me canso de hablar del tema. Yo lo unico que quiero es que hagan reir, compartir intereses, que me deslumbren.

Y bueno, hace mucho que no pasa. Contento?
Al proximo que me pregunte...


TAL VEZ NO ERA PENSAR

Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto,
sino darse y tomar perdida, ingenuamente,
tal vez pude elegir, o necesariamente,
tenía que pedir sentido a toda cosa.
Tal vez no fue vivir este estar silenciosay despiadadamente al borde de la angustia
y este terco sentir debajo de su música
un silencio de muerte, de abismo a cada cosa.
Tal vez debí quedarme en los amores quietos
que podrían llenar mi vida con un nombre
en vez de buscar al evadido del hombre,
despojado, sin alma, ser puro, esqueleto.
Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto.
sino amarse y amar, perdida, ingenuamente.
Tal vez pude subir como una flor ardiente
o tener un profundo destino de semilla
en vez de esta terrible lucidez amarilla
y de este estar de estatua con los ojos vacíos.
Tal vez pude doblar este destino mío
en música inefable. O necesariamente...

Idea Vilarino

Cambio de rumbo...por fin...

Mira que mira...y mira otra vez!
Donde voy a pasar los proximos dos meses?

Aqui!!!!
www.bfi.org.uk/sightandsound/

Y aqui!!
www.theedinburghcellars.co.uk/

Curro y casa, respectivamente.
Ya saben donde encontrarme.

(Re) Comienzos

Empezar de nuevo.
Sin tristeza, pues ya iba siendo hora de que la vida me pegase una patada en el culo. Me habia vuelto muy comodona. Me gustan los retos, y hacer una mudanza sin tener donde mudarse, currando cuatro dobles, escribiendo un ensayo de cinco mil palabras...todo en una semana.
Hum, esta poniendo a prueba mi resistencia.
Sobrevivire, como siempre, y me voy a quitar un monton de estress de encima. (o eso quiero pensar)

No supongan sin mas

Deben saber que me mata la incertidumbre,
que me gusta ir al cine,
que ando buscando recetas nuevas.

Deberian alentar las primaveras,
desempolvar el parque,
contestar el telefono.

Supondran que me basto y me sobro,
que no anhelo caricias,
que la musica es todo.

Se equivocan de golpe:
por suponer distraidamente,
por quedarse con lo que proyecto,
por querer distraerme.

Aqui sigo,
atenta y enfurecida,
reclamando justicia,
peinando los rizos de la cordura.

Entonces y ahora

Con la doctrina intacta,
la mentira estrujada,
los petalos al viento,
va la alegria arrancando promesas.

Promesas que se creen verdades,
vanaglorias persepolis,
una mancha de tinta.

Al pasar esa hoja descubrio su mirada
desde aquel ano en que todo era nuevo
y no importaba nada
saltarse las clases
en favor de aquella tarde de primavera
tirados en el cesped.

Todos esos apuntes que no tomamos
ayudaron a ganar en confianza
en nosotros, porque nos conocimos mejor
en los otros, porque nos los pasaron.

Planes para un despues que ya es ahora
se hacian y deshacian al llegar cualquier jueves
y correr en su coche en busca de lo nuevo.

Gritabas con Drexler y Bowie ,
me escribias dedicatorias en libros de poemas
que regalabas como quien dona un organo;
con aprension y generosamente.

Ya no me quedan examenes que aprobar contigo,
suspendiste todas mis asignaturas.

Ya no me oiras leer en voz alta,
ni te asombrara mi determinacion sincera,
no descubriremos a Truffaut o Kurosawa,
pero ya no me importa.

Aun deseo que te vaya bien,
aun te deseo lejos.

Puentes

He cruzado muchos puentes. El momento primero es el que asusta, el de planear los cuidadosos pasos que me llevaran al otro lado.

Uno pensaria que a base de cruzar muchos se aprende a no tener miedo, se domina una tecnica. Pero cada puente es diferente, y mas largo que el anterior, por lo que lo aprendido soporta, pero no sustenta.

Los puentes con sonrisas son los mas faciles. En aquellos en los que no se divisa el final se corre el peligro de apelar a la cobardia, no sea que este no lo crucemos...aunque una vez que se empieza, mirar atras ya no vale. Hay que cruzarlo. Y punto.

He cruzado muchos puentes, pero ahora mismo parecen pequenos, dibujables en una servilleta. Los que me intimidan son los puentes que vienen.

Sin embargo se, con una certeza que pica de excitacion, que esos tambien los cruzare.

Limitaciones

A veces las cosas parecen tan simples que inventamos complicaciones para enreversarnos. Y a veces las cosas se ponen tan complicadas que solo nos dejan dos opciones: lamentarnos y llorar a pierna suelta hasta quedar exhaustos o hacerles frente, superando el victimismo. Encontrar los limites de uno mismo y hacerles frente, encontrar nuevos limites, y superar esos tambien.

Debajo de esta tristeza solo hay afan de superacion. Ahora falta encontrar el valor y atrincherarse detras, para que nada ni nadie nos alcance, para estar seguro y convencido.

Ya no hay marcha atras, llevo la armadura de plumas abrochada hasta el cuello, y hace cosquillas.

DNI (Documento Nacional Inexplicable)

Una de mis tareas pendientes ésta Navidad era la renovación de mi Documento Nacional de Identidad.
A tal efecto, y bajo los optimistas pronósticos de mi padre - ¡Ahora te lo hacen en quince minutos! - reuní a algunos miembros de mi familia con intención de “aprovechar el día”.
Cuando llegué a la recientemente inaugurada Comisaría de la Estación de San Andrés, una Agente me dió un numerito como quien reparte el Gordo – en su cara el gesto esperanzado y la disculpa ambigua– y me pronosticó “una horita y poco de espera”. Nosotros, con la buena disposición y el ánimo aún intactos, nos fuimos a comer unas porras y a pasear por el barrio.

A mi regreso la sorpresa fué mayúscula, ya que sólo habíamos avanzado tres turnos…y haciendo cálculos me descorazoné, dando mi mañana por perdida.
Ante la pregunta de cómo nos enteraríamos a qué número le tocaba el turno, un muchacho respondió: ‘Mis compañeros lo cantan, es que aún no nos han traído el contador’ mientras señalaba a la pared donde debería ubicarse el susodicho aparatejo.
Comenzando a entender la situación, pedí a mis acompañantes que disfrutaran la mañana, afligida por que perdiesen su tiempo por mi causa, y me dispuse a sumergirme en la lectura de El País.

Casi sin quererlo me encontré leyendo una nota dedicada a la implantación del DNI digital, en la que se aseguraba la profesionalidad de éstos funcionarios que “reciben dos semanas de cursillo” y una prima de ciento cuarenta Euros por trabajar en jornadas festivas.
Incrédulos, mis ojos iban de la página a los muchachos sentados en las mesas, quienes no parecían haber recibido cursillo alguno, dadas sus caras de Virgen-del-amor-hermoso-qué-tecla-venía-ahora, y el montón de preguntas que hacían a (llamémosla Asun) la chica que parecía ser la única beneficiaria de tan valiosas lecciones.
Imagino a su jefe diciéndole: ‘Asun, tú te vas al cursillo ése que da el Gobierno, y luego nos lo explicas a los demás, que ahora estamos muy liados con las compras de Navidad…y eso”.

De éste modo, la muy requerida y diligente Asun corría de aquí para allá contestando preguntas, apretando teclas, impriendo papelillos y mirando reprobatoriamente a los dos pezucos encargados de lidiar con las personas allí presentes.

Después de tres horas, cinco pitillos, cuatro conversaciones con la viejecita de mi derecha y diez números avanzados, la que escribe comenzó a ponerse un poquitín nerviosa (en parte porque se me había acabado el periódico tiempo atrás, y en parte porque charlar con gente extraña sobre lo bien que va España me atrae bastante poco) por lo que comencé a inquirir a Asun sobre el procedimiento usado para hacer los nuevos documentos.
Gracias a mi curiosidad me enteré de que la Comisaría llevaba abierta dos meses (ejem…¡ni un mal contador les han mandado aún!), aunque sólo recientemente habían comenzado a hacerse cargo de la implantación del DNI digital.

Para mi desconcierto, no recibí respuestas claras (mucho menos satisfactorias) respecto a la preparación de los chicos que atendían al público (lo que reafirma mi teoría de que mandaron a la Asun en representación de todo el equipo) los usos del carnet a largo plazo – ¡Uy, qué mala suerte, le acabo de dar el último folleto a esa chica!- (?!!!) o porqué me hablaron de una hora de espera cuando (algo me dice) sabían de sobra que en el mejor de los casos estaría allí un mínimo de tres.

Sirva el siguiente párrafo como nota aclaratoria y balance de aquella mañana:

En cinco horas procedieron a hacerse el DNI menos de treinta personas, uno debía de estar atento para no perder su turno (¿les llega la fina ironía?), los funcionarios no eran JASP (Jóvenes, aunque sobradamente preparados, como los del anuncio), sino más bien JCD&MD (Jóvenes, completamente desorientados y malos disimulándolo) y el articulo de El País debería haber hecho distinciones por Comunidades: dependiendo del número de funcionarios por comisaría que atendió a las clases.

Lo que más risa me da no es no saber qué hacer con mi flamante nuevo DNI o haber perdido unas cuantas horas por falta de organización e incompetencia ajenas; lo que me hace más gracia son los ciento cuarenta euros que éstos (nuestros) funcionarios cobraron por trabajar en Navidad de tres a siete de la tarde. Angelitos míos.

P.S. Articulo publicado en la Revista digital de la Asociacion de la Prensa de Murcia.

(Aunque, entre nosotros, esta version me gusta mas. Es lo que tiene ser una perra gandula en cuanto al proceso de reescritura se refirere. Ay. No se lo digan a nadie, que me hunden)

Punto y seguido

Me daba un reparo inmenso asomarme a mi propio blog a escribir el comentarillo mensual o arrastrar mis miserias por esa pagina tan blanca.
Haciendo repaso; me lo he currado bien poco, he puesto excusas, haranganeado, disculpado, y perdonado a mi misma cada vez en un derroche de autocomplacencia. Pero ahora que el computer va viento en popa, que Lewis se ha mudado llenando la casa de flores, estanterias y espejos, ahora, en definitiva, que me encuentro feliz y rampante....me he quedado sin excusas y he decidido ponerme manos a la obra.
Hoy no he leido my Vanity Fair, o my Sight&Sound, o la bibliografia de mi proximo ensayo...hoy me he dedicado a poner guapo el blog.

Donde estan mis propositos?

Los propositos de ano nuevo se han vuelto dificiles de conjurar.
Por falta de espacio los escribi en el reverso de un recibo de Tesco que se me escapo del bolsillo en el trayecto Hackney- Green Park, y andan ahora perdidos por cualquier estacion, al amparo de esta lluvia que no cesa.

Corren el peligro de ser encontrados por cualquier desalmado que pudiera hacer uso de elllos: querer llevarlos a la practica.

Servirian mis deseos a otra persona?
Ah no, eso no. Mis propositos son mios.
Estaria bueno que a alguna inglesita con gustos poshianos le diera por estudiar el cine Postcolonial Latinoamericano. O escribir un guion. O comer mas verduritas y menos chicha...si no saben como decir gazpacho!

Imagina que deja de tintarse el pelo y hacerse las unas por leer a Angel Gonzalez (besos desde abajo maestro!) o salir a correr por Lea Valley (en cuantico que se vaya la escarcha, lo juro).
Claro que, para dejar de morderse las unas tendria primero que empezar a morderselas, y para llegar a mi talla de pantalones habria de renunciar a las fish and chips, cockteles varios, kebabs, pintas de Stella y sucedaneos, barritas de chocolates varios, el redondo del domingo y los sandwiches preparados del resto de la semana. (no se rian, la dieta inglesa es mas o menos esta).

Lo de mejorar en la cocina, hacerme un hueco en los medios cinefilos, o aprender un baile/deporte nuevo, (asi como algun truquillo de estiramiento horizontal) dudo mucho que me lo copien, asi de sosas, lazy y descastadas son estas tipas.

Pensandolo mejor, como parece que me acuerdo de todos, quiza no cumplo ninguno y me ahorro que me tachen de copiona.
Feliz Ano senores/as mios/as.

yO SOY DE mURCia

http://es.youtube.com/watch?v=33vTpqiFUDM

No puedo subirlo! Que rabia, pa una vez que voy a poner una sonrisa en el blog.
PASEN Y DELEITENSE.